Виски
Разрешилось поле на куски.
Над висками тучи стали низки.
Скоро зажелтеют колоски.
Ноги оргий спляшут жатвы риски.
Ветры сдуют неумытый страх,
Солнце скосит слабые мякушки...
Всё когда-то превратится в прах,
От низов до призрачной верхушки.
Злачный шелест смотрит за кордон
И не слышит музыки под боком.
Покатился по двору бидон,
Заливая об огне высоком.
В тёмную бессмысленной толпой,
Управляясь лагерным гипнозом,
Остаётся истина слепой
Между частной баней и навозом.
У прогресса интерес – чужой.
Своего не отыскать единства.
Потому что никакой межой
Не изжить беспамятного свинства.
Феликс Чуйков
24 мая 2019 года
